los mejores días
Pero entendió que el mundo
sólo había esperado un cadáver, no un poema…
Joaquín Giannuzzi
cómo una lluvia artera convierte
el cemento brotado de aceite
la frescura del cantar de los pájaros
el verde trémulo de los árboles
el verde trémulo de los árboles
en el hecho maldito de un país sin pies
ni cabeza para entender esta humedad
que se adhiere irracional a la voz
y cada palabra es una pasta oscura
que transita como sudor por las piernas
sube hasta los brazos se condensa en el pecho
y toma por asalto toda la boca
para decir «la sangre la sangre
es del otro»
HERNÁN SCHILLAGI, inédito
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