el mes de los vientos
no hay medida que registre
la velocidad del viento en la cabeza
cuando cada uno de los sentidos
se abre para ver pasar doler confundir
una escritura impresa en el aire
al ras del suelo y de las páginas
pero que busca elevarse en intensidad
para que el anemómetro gire gire
hasta la locura o la revelación y diga no hay
agosto donde una ráfaga no te mate
sin dejarte con vida no hay
un monstruo que no te despeine
lo negro de la tinta y los recuerdos
no hay tampoco medida registro ni control
cuando el hambre corre invisible
en las palabras que ya sabías
se las lleva como siempre el viento
HERNÁN SCHILLAGI, inédito
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