Pasé
y las vi. En realidad, no entendí lo que mis ojos se habían topado tras la luz
verde, esa que nos deja seguir hacia las preocupaciones del día: una mancha
oscura y efervescente adosada al semáforo. «¿Qué hacen allí esas avispas?», me
pregunté. Quizá, en su vuelo de hambre y producción melífera, una roja luz les
indicó un alto en el camino y lo vieron como un hogar luminoso, cambiante.
No es por moverles el avispero a los incautos transeúntes,
que pasan con la cabeza gacha por miedo a ser aguijoneados por los precios
altos, ni avispar a los agentes municipales de diversión nocturna, pero temo
que en ese camoatí han instalado un boliche. Zumbidos libidinosos, bailes con
palabras de miel, rodeos seductores y meneos de “cinturita de avispa” (¡claro
que sí!) se dan cita en esas paredes hexagonales de fibra vegetal.
Lo que más suena entre el amarillo, el rojo y el
verde: Sting y una de Los Ratones Paranoicos de los 90: «La avispa, / llega a
mi mente cuando / dejo de hablar…». Por eso me quedé mudo cuando me acerqué,
las miré con fascinación y sentí la picadura en una parte de mi cerebro. Dignas
de una comedia de Aristófanes, encaramadas sobre un cíclope multiplicado, estas
avispas disparan frases punzantes en el buscador mental: «Año de avispas, bueno
para las viñas», dice el refrán popular; «La abeja y la avispa liban las mismas
flores; pero no logran la misma miel», leo a golpe de teclado; como también ese
aviso de Shakespeare: «Si soy como una avispa, mejor ten cuidado con mi
aguijón».
Por eso, como un semáforo en medio de la noche,
trato de encontrar luces y significados, mientras los autos pasan sin advertir
—ni respetar— las señales.
HERNÁN SCHILLAGI
